Últimas palavras naquele recurso que usámos tantas vezes para falar um com o outro. Trocámos outras. No próprio dia em que partiste. Nesse dia, horas antes da tragédia, comentaste fotos minhas no Facebook. Com humor. Com carinho. Com amor.

Nunca ninguém me amou como tu, mãezinha. Nunca ninguém me amará como tu, mãezinha.

E é por isso que estou só e desamparado. É por isso que vivo esta imensa e eterna solidão. É por isso que todos os sentimentos me abandonam. É por isso que trago os braços caídos. É por isso, porque me deixaste só, que não vejo como continue esta caminhada. É tanta a dor. E fazes-me tanta falta.

Como tu e como o pai não há mais ninguém. A Humanidade está pútrida e fétida. Não vinga um só valor. A única coisa que medra nesta terra, mãezinha, é a ignorância e a fraqueza de caráter.

Como sinto a falta do teu abraço. Como sinto a falta do calor do teu corpo. Do teu sorriso. Da tua voz. Da tua mão penteando-me o cabelo. E como tudo isso está irremediavelmente perdido. Se pudesse trazer-te de volta, a ti e ao papá, anichava-me entre vós e morria de mansinho no conforto do vosso aconchego.

jpv

Só,
Sob o sol queimante do deserto,
O caminhante avança lento,
Pés nus e peito aberto.
Não tem água, já.
Não tem bússola
Nem horizonte.
Só o sangue nas passadas
E o suor na fronte.
Sem amparo nem resgate,
Enfrenta o vento que o fustiga
E a areia que o abate.
E, enquanto a Natureza adversa o castiga,
O caminhante avança,
Crente, só, na Fé
E no sentido que o orienta.
Sob o imenso calor,
Tudo pode, tudo aguenta,
Se vir ao longe
Uma centelha de amor.
Sente, pesados, os pés
E a vontade a soçobrar.
Vislumbra um oásis,
Verde, húmido e cristalino,
Quando termina a violência do estio.
O caminhante tomba sob a luz.
E o seu corpo inerte
Apodrece, na noite, ao frio.

jpv

Casas degradadas vibram de cor e alegram ruas de grande afluência na baixa de Maputo. Há música em cada esquina e há pessoas que dançam e há quem procure comprar afetos e satisfações junto das prostitutas que por ali estão sentadas. O ambiente parece “pesado”, mas as pessoas são afáveis e simpáticas.

A cidade reinventa-se e recria-se e constrói as suas marcas intrínsecas. A sua nova identidade.

A Rua da Gávea e a Rua da Arte são, para já, o centro do processo. Precisam-se visitantes!

jpv (Fotos por Cláudia Sousa)

“Hoje, pus o vinho em figadalhos!”

Não tenho medo de morrer.
Tenho medo de perder-te
Que é outra forma de morrer.
Cantam anjos no horizonte
E banha a terra
Uma luz divina.
Caminha uma mulher na calçada.
Passada de homem,
Coração de menina.
Juntam-se querubins, gnomos e fadas.
Dançam no céu de mãos dadas
E conjuram a felicidade dos amantes.
Tocam-se duas almas errantes.
Tombam dois corpos ofegantes.
E há um rumor
De sedas marinhas.
A paisagem perfeita
Acontece quando caminhas
E sorris para mim.
Só então, consigo aceitar o fim.

jpv