No limiar das palavras,
A transgressão.
No limiar do desejo,
A tentação.
No limiar do possível,
O impossível.
Para lá do horizonte do meu corpo,
O teu corpo desenhado.
É solitário este caminho
E, ao mesmo tempo, tem tanta gente.
É um andar sozinho
À procura do que se sente.
É um ter de pensar o impensável.
É aprender a aceitar
O inaceitável.
E, sendo tanto,
É tão pouco.
Mente sã,
Coração louco.
É um renovar constante
Da doçura.
É um salto livre
Na loucura.
E é uma ave pousada,
E uma menina a brincar.
Uma mulher inesperada
Num peito a pulsar.
É tudo.
E nunca foi nada.
Amor mudo.
Paixão silenciada.
Um livro aberto,
E outro por ler.
Uma página em branco, 
Uma história a nascer
No limiar das palavras,
À beira da transgressão.

jpv

É uma praia
Onde as ondas
Se vêm estender.
São milhares de luzes
Bordejando o mar
Ao adormecer.
São vendedeiras de caju e amendoim,
Avenidas longas em constante frenesim.
São meninos de roupas largas
E pé descalço,
Envolvendo num sorriso genuíno
O seu destino falso.
São mulheres exibindo
O colorido justo das capulanas.
É um tchova oferecendo
Ananases, mangas e bananas.
Busca o imenso céu
Um prédio esguio e alto.
Cá em baixo,
Dorme um corpo ébrio
No calor do asfalto.
Fecha-se o firmamento
E escurece.
E num breve momento
Acontece
Violenta trovoada.
Chove chuva copiosa,
Lavando a estrada,
Arrasta consigo
Fugaz vida ceifada.
Com a mesma violência
E o mesmo repente
Ressurge o sol ausente
E renasce, de novo,
O dia.

Esta cidade real
Parece fantasia.

Explodem odores
Exóticos e inusitados,
Pintam-se de mil cores
Os concorridos mercados.
Há nesta cidade
Uma coisa urgente e séria,
Reergue-se a Humanidade
E isso não é miséria.

Vagueia por aqui
Certo saudosismo português,
Teve o seu tempo,
Teve a sua vez.
Pinta-se de branco
E de negro também,
Fala changana… 
É palavra de Camões,
Traço de Malangatana.
E desvanece-se.
Chegou outra hora…
É tempo
De o mandar embora.

E sonhar
Com o homem justo,
Com a terra prometida.
É preciso pagar o custo
Da liberdade perdida…
E reconquistada.

Maputo
É hoje
Uma alvorada.
É um polícia
Vestido de branco
E outro de cinzento.
E é um povo
Perdido no tempo.

À procura do caminho.

É um sorriso largo,
Um olhar inaugural,
É um ritmo de marrabenta
Numa cintura sensual.
É o sol sobre o mar
Logo pela manhãzinha,
Um pescador lançando
A esperança numa linha.
E passa um chapa ruidoso
Que quase me atropela,
Atrás dele,
Desenha esses na estrada
Uma frenética chopela.
Passam carros com fulgor,
Estacionam num restaurante,
E, nesse mesmo instante,
Surge, solicito, o arrumador.

Vivem aqui
Sólidos e evitáveis
Desequilíbrios.
Uns pedem,
Outros dão.
E há nesta dança
Uma bruma de esperança.

Maputo é olhar em frente,
É uma terra
Semeada de gente.
É uma nação,
Um pátrio solo,
Um chão!
É a diferença
E a semelhança.
Maputo é mãe
De uma criança
Que ri e chora.
Maputo é todo
O tempo do mundo
E o tempo
É agora.

jpv(Maio de 2013)

Despir a palavra.
Limpar a ideia.
Purificar o gesto.
Tudo o resto
É excesso.
Encontrá-la nua
E, na pureza da nudez,
Guardá-la.

Não há homens assim.
Essa geração encontrou o fim
Pela palavra
Que seduz,
Acaricia,
Tenta
E consome.
Proferida a primeira,
Cresce sempre a fome.

Despir a ideia.
Limpar o gesto.
Purificar a palavra.

jpv

Nesta data querida
Se ganhou um menino,
Se perdeu uma vida.
Nesta data querida
Se ergueu uma esperança,
Se perdeu uma vida.
Nesta data querida
Se estendeu uma mão,
Se perdeu uma vida.
Nesta data querida,
Tantos sonhos,
Tantos desejos
E tantos amores,
Mas a vida
Estava já perdida.
Muitas felicidades
Passaram,
Como um rio,
Aos pés do menino
Em correria desabrida,
Mas a vida
Estava já perdida.
Muitos anos,
Muitos danos,
Fiada infinda
De desenganos.
Nesta data querida
Ilude-se a mente,
E a mente iludida
Deambula triste e só
Ao som do eco
Da cantiga.
Nada, já, será como foi
No tempo em que a melodia
Encantava o menino.
Estrada longa sem trilho,
Tarde quente sem sol,
Pai solitário sem filho,
Corpo quente frio,
Abandono,
Melodia surda e triste,
Longe do sopro da voz
E de tudo quanto existe.
Má sorte.
Doce morte.
Nesta data querida…

jpv

Já ouvi chamar
Corpo de pecado
Às linhas curvas
Com que me endoideces,
Mas não vejo que haja crime
Na imagem de teu corpo deitado
Sob minhas súplicas
E minhas preces.
Já ouvi chamar
Dança da tentação
Ao movimento de tuas nádegas
Enquanto teus pés evoluem no chão,
Mas eu não me sinto tentado,
É de livre vontade,
Passada firme e ritmo certo,
Que meu corpo segue o teu para todo o lado.
Já ouvi descrever-te
Com palavras de luxúria
Vindas de homens desenganados
Com a mente em desespero
E a libido em fúria,
Mas não tenho por ti
Qualquer desejo carnal,
Deitar-te na minha cama
E inaugurar-te o corpo inteiro
É ímpio e sagrado ritual.
E há nesta inversão
Alguma coisa de enganoso
Que é confundir o milagre do teu sexo
Com algo vil e pecaminoso.
Eu sou o fiel seguidor,
E tu, a sensualidade perseguida,
Não pode haver falta de pudor
Em tão singela forma de vida.

jpv