Falta contar
A história do poeta
Que perdeu as palavras
Quando a forma
Do teu corpo
Abandonou o desenho
Das minhas mãos.
Falta contar
A história do ateu
Que saiu de casa
Numa noite de breu
E foi esconder-se
No templo sagrado
Desse corpo abandonado
Ao desejo e à distância.
Não é errância,
Isto,
É um Destino misto
De Fé e indiferença.
É acreditar, violentamente,
E essa crença
Estar dilacerada
E dividida
Entre o abraço
Na chegada
E o adeus
Na partida.
E as únicas palavras dizíveis,
Na medida justa e certa,
Serem as que perdeu
O poeta.
jpv
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