No limiar das palavras,
A transgressão.
No limiar do desejo,
A tentação.
No limiar do possível,
O impossível.
Para lá do horizonte do meu corpo,
O teu corpo desenhado.
É solitário este caminho
E, ao mesmo tempo, tem tanta gente.
É um andar sozinho
À procura do que se sente.
É um ter de pensar o impensável.
É aprender a aceitar
O inaceitável.
E, sendo tanto,
É tão pouco.
Mente sã,
Coração louco.
É um renovar constante
Da doçura.
É um salto livre
Na loucura.
E é uma ave pousada,
E uma menina a brincar.
Uma mulher inesperada
Num peito a pulsar.
É tudo.
E nunca foi nada.
Amor mudo.
Paixão silenciada.
Um livro aberto,
E outro por ler.
Uma página em branco, 
Uma história a nascer
No limiar das palavras,
À beira da transgressão.

jpv

É uma praia
Onde as ondas
Se vêm estender.
São milhares de luzes
Bordejando o mar
Ao adormecer.
São vendedeiras de caju e amendoim,
Avenidas longas em constante frenesim.
São meninos de roupas largas
E pé descalço,
Envolvendo num sorriso genuíno
O seu destino falso.
São mulheres exibindo
O colorido justo das capulanas.
É um tchova oferecendo
Ananases, mangas e bananas.
Busca o imenso céu
Um prédio esguio e alto.
Cá em baixo,
Dorme um corpo ébrio
No calor do asfalto.
Fecha-se o firmamento
E escurece.
E num breve momento
Acontece
Violenta trovoada.
Chove chuva copiosa,
Lavando a estrada,
Arrasta consigo
Fugaz vida ceifada.
Com a mesma violência
E o mesmo repente
Ressurge o sol ausente
E renasce, de novo,
O dia.

Esta cidade real
Parece fantasia.

Explodem odores
Exóticos e inusitados,
Pintam-se de mil cores
Os concorridos mercados.
Há nesta cidade
Uma coisa urgente e séria,
Reergue-se a Humanidade
E isso não é miséria.

Vagueia por aqui
Certo saudosismo português,
Teve o seu tempo,
Teve a sua vez.
Pinta-se de branco
E de negro também,
Fala changana… 
É palavra de Camões,
Traço de Malangatana.
E desvanece-se.
Chegou outra hora…
É tempo
De o mandar embora.

E sonhar
Com o homem justo,
Com a terra prometida.
É preciso pagar o custo
Da liberdade perdida…
E reconquistada.

Maputo
É hoje
Uma alvorada.
É um polícia
Vestido de branco
E outro de cinzento.
E é um povo
Perdido no tempo.

À procura do caminho.

É um sorriso largo,
Um olhar inaugural,
É um ritmo de marrabenta
Numa cintura sensual.
É o sol sobre o mar
Logo pela manhãzinha,
Um pescador lançando
A esperança numa linha.
E passa um chapa ruidoso
Que quase me atropela,
Atrás dele,
Desenha esses na estrada
Uma frenética chopela.
Passam carros com fulgor,
Estacionam num restaurante,
E, nesse mesmo instante,
Surge, solicito, o arrumador.

Vivem aqui
Sólidos e evitáveis
Desequilíbrios.
Uns pedem,
Outros dão.
E há nesta dança
Uma bruma de esperança.

Maputo é olhar em frente,
É uma terra
Semeada de gente.
É uma nação,
Um pátrio solo,
Um chão!
É a diferença
E a semelhança.
Maputo é mãe
De uma criança
Que ri e chora.
Maputo é todo
O tempo do mundo
E o tempo
É agora.

jpv(Maio de 2013)

Despir a palavra.
Limpar a ideia.
Purificar o gesto.
Tudo o resto
É excesso.
Encontrá-la nua
E, na pureza da nudez,
Guardá-la.

Não há homens assim.
Essa geração encontrou o fim
Pela palavra
Que seduz,
Acaricia,
Tenta
E consome.
Proferida a primeira,
Cresce sempre a fome.

Despir a ideia.
Limpar o gesto.
Purificar a palavra.

jpv