Avistavas o mar, e de certo, o que havia para lá dele. Terras de África, da Madeira ou mesmo dos Açores. Mas não vais, já.
É longo o voo, e sabendo que gostas do lado de lá, há uma força incrível que te puxa para ficares. Uma força do tamanho de não seres capaz da travessia. Há alturas assim, que um homem sabe o caminho, que sabe como vencê-lo, mas não o começa, já.
E ficar… Só por incapacidade ou impotência. Nunca se nega um voo só porque sim. Vi-te tentar. Planavas o mar. Mas não seguias. É mais confortável a morte deste lado.
[Este texto nasceu de forma espontânea e nunca foi corrigido ou melhorado. Foi enviado por e-mail para a minha irmã. Ela pediu mais e fui escrevendo, foram-se conhecendo e acabaram num jornal regional. Guardo-o sempre como a origem de todo o processo de escrita destes mails que se transformaram em crónicas. A ideia era ir ao passado desenterrar tesouros e confrontá-los com o presente…
Primeira Publicação: o texto data de 2000 e nunca foi publicado. É, portanto, inédito.]
O meu ET. Coimbra, algures no Outono de 1984…
Nas águas furtadas do nº 49 da rua figueira da foz há um cadeirão, nesse cadeirão está um rapazola, os olhos brilham… O entusiasmo torna-o rubro, parece que vai rebentar de alegria. Entre as mãos trémulas de felicidade tem um envelope perfumado de um remetente feminino. Abre-o à saciedade, os olhos procuram a escrita do coração e… Mais rápido do que crescera, o entusiasmo morre súbito, a alegria cai pelo chão, o encarnado das faces mantém-se mas agora é de raiva. A carta era do passado, escrita em tempos anteriores, já lida e relida, já sem novidades. De súbito levanta-se, “foi ela” pensa. Apressa-se para o quarto da irmã mas não precisa de lá chegar. A meio do caminho, na sala, mãe e irmã riem-se cúmplices da partida, e o pai, ao fundo, sorri. Acha piada mas o respeito impele-o à serenidade. Sempre.
O resto já sabes… A remetente era mesmo uma cabra safada. Não é isso que interessa. O que interessa é o quadro que me ficou gravado na memória: tu, cabelito curto, olhar brilhante, sorriso de quem surpreende, malandreco como só o teu. A mãe, já na altura lembrando-me a avó, só a minha memória ainda se não tinha apercebido disso pela certeza de que ela ia durar para sempre e não seria preciso lembrá-la. Ilusões de cachopo adolescente que acredita no dia em que virá um ET com a poção da vida eterna para ele usar com um número limitado de pessoas: curiosamente as da sua família. Tantos anos contei a família. Tantos esperei por ele. O meu ET não veio. E agora se viesse seria tarde demais. Já não o quero. E o pai, indescritível, por não ser necessário relembrar o que se não esquece. Um pilar. Uma segurança. Uma certeza de que tudo vai correr bem. Isso é ser pai. O resto são complicações de heranças e distribuições de coisas que ninguém precisa mas todos querem.
O que quero é mais fins-de-semana contigo por perto. O teu cheiro, ainda de menina, sempre de menina para mim, a tua sinceridade pueril – como é possível conservar uma coisa assim tão pura aos 28 anos! – a tua honestidade, gravada no mais profundo de ti e espelhada nos teus gestos, na tua insegurança feminina. Escrevo-te porque ainda agora aqui estiveste, ainda agora partiste e já as saudades me roem o peito, e já quero ver-te outra vez. Primeiro não soube porque era este tumultuo mas depois investiguei a minha mente e descobri: é que algures neste fim-de-semana movimentado de almoços e jantares, bolas e filmes, pais, mães e cunhados, eu vi os teus olhitos pretos, brilharem outra vez como no dia em que me pregaste a partida da carta e senti-me renascer. Foi o meu pequeno milagre. O meu ET afinal revelou-se… Veio na nave da memória e eternizou-te na minha alma… A ti, à mãe e ao pai…
Eu sei que me amas muito. Eu amo-te mais do que posso explicar. Foi isso que os pais nos ensinaram. É essa a nossa herança. A mais preciosa de todas. A palavra irmão (irmã, neste caso) só faz sentido para mim porque tu existes. Sabes quando começamos a aprender a escrever e nos ensinam ca-dei-ra e pensamos logo naquela em que nos sentamos lá em casa? Para mim é assim com a palavra irmã(o)… Vou logo vendo os teus cabelitos, o sorriso, o tom da voz… A pureza dos sentimentos: tu!
Uma aluna a quem doei um livro “INQUIETAÇÕES”, estava tão grata que resolveu fazer uma busca na IA sobre o João Paulo escritor. E isto, foi o que ela encontrou. Todas as menções estão autorizadas.
“João Paulo Videira é um autor contemporâneo português, e ele tem um estilo bem interessante, explorando temas como a identidade, as relações humanas e questões sociais. Se você quiser uma análise mais detalhada sobre alguma obra específica dele, é só me dizer!”
“Quais são as obras que ele tem?”
“João Paulo Videira tem um repertório bem interessante! Entre suas obras estão o romance “De Negro Vestida” (2013), “A Paixão da Madalena” (2015), “O Livro do Leitor” (2019), e “Quem Lixou Isidro Castigo?” (2021), que aborda Maputo, em Moçambique. Recentemente, em 2025, ele também publicou “Inquietações”. Se quiser mais detalhes sobre alguma delas”
“Ele é meu professor de português, e ele me deu de presente o livro Inquietações.”
“O livro “Inquietações” do João Paulo Videira realmente traz uma reflexão profunda sobre a fragilidade humana e a busca por sentido, especialmente levando em conta o contexto do AVC que o autor enfrentou. A obra acaba sendo uma espécie de diário, mesclando experiências pessoais, reflexões filosóficas e até mesmo uma certa introspecção sobre o próprio processo de recuperação. É uma leitura bem tocante e intimista, que traz à tona várias questões sobre resiliência e sobre a própria existência.”
Uma contagem igual às outras todas. É como se a vida fosse uma linha contínua, sem eventos, nem datas para celebrar. E no fim extrai-se um pequeno animal que chora e ri e julga que manda no tempo.
São 58 com saúde e sem ela. De luta. E agora vejo-me aqui onde posso finalmente olhar os dias e não contá-los.
Talvez isso queira dizer alguma coisa. A felicidade nunca será contínua. Mas estes 58 já cá estão. E vou andando, fazendo contas e sei que as contas não se fazem.
Um dia de cada vez. Uma hora, um minuto… Um texto…
Não é normal a gaivota não ter voado. Como se tivesse uma gaiola sem ferros, permaneceu imune às aproximações e às brincadeiras que alguns lhe faziam.
Aproximaste porque querias que esta fosse a última de todas as fotos. Que não se notasse a cegueira e a surdez que impediam o voo.
E contudo, reparaste em algo tão óbvio que parecia ter nascido com ela e contigo. Estava virada para mar. Mais, estava virada para o Norte de África ou para as ilhas da Madeira, destinos mais quentes.
Quem não quer um destino mais quente. Os teus braços, por exemplo. Que nunca a cegueira se abata sobre mim.
Ontem foi domingo. Sendo que hoje é quinta feira. As vantagens de se viver perto do mar e trabalhar um pouco mais longe.
Pelo fim da tarde, caminhámos um pouco, nesta mania que agora há, teriam sido uns sete mil pés. À beira do sol que se pôs, com gaivotas bailando em volta, e uma que se deixou ficar.
Companhia de amar, cordas das embarcações, pescadores, e um hambúrguer a fechar as contas.
O interessante é que não foi ao fim de semana. Foi a uma quarta feira, um dia como outro qualquer, exceto, o pôr do sol, as gaivotas, os afetos…
Ontem, todos ouvimos o acordo de Paz desenhado pelo Presidente Trump e um seu amigo. O amigo era Netanyahu, o de Israel. Ora, aqui começa a empeçar… Onde estavam os outros? Vamos supor que os do HAMAS era impossível porque são terroristas, mas os outros, aqueles que o Trump disse que eram todos bons homens e muito corajosos e… Fez-lhes tantas vénias que me custa repetir… Não estavam. E, para um acordo de Paz, só vi obrigações de um lado. É uma capitulação. Eu não sou do HAMAS, mas resta-me pouco, senão acreditar que não haverá paz nenhuma. O 7 de outubro, pois sim, pois bem, mas quantos 7 de outubro houve do outro lado. Um genocídio deles.
Assim, não me parece que haja Paz que sobreviva. Infelizmente.
O Amor Próprio nasceu como uma página nas redes sociais e se transformou em um espaço acolhedor para quem busca reencontrar sua força, sua essência e seu valor.
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Mails para a minha Irmã 