De agora, de há momentos atrás,

Trouxe areias nas mãos.

Finas, grossas, sozinhas,

Acompanhadas, mas todas

Colhidas pela mesma mão.

Donde vieram,

Isentas,

As ideias.

Mundo de maravilhas,

Recorrendo a tudo

Mesmo às mãos

Que as colhiam.

As colhidas, suspeito

Da vermelhidão da maçã.

jpv

Eis-me no lixo,
Sem que fizesse nada,
Sem que soubesse nada,
Tudo é uma rola estéril,
Tudo é um nada.
E mesmo assim,
Donde que arranjei,
Arranjei…
À escuma amarga,
E doce.

Venci, lá de baixo,
Vi teu asno,
E as tuas tripas,
Mas ainda és minha,
Ó vida.

jpv

Refém de teus abraços,
Prisioneiro voluntário
Em teus braços,
Homem só e desolado
No mar de sargaços
Que era a vida sem ti.
Corri.
Fugi de mim
Como de uma pestilência,
E só na minha própria ausência
Me reencontrei
E defini a pureza
Da essência
De um eu vago
E imprecisamente desenhado
Como num sonho
Interrompido e inacabado.
E, contudo, sonhei.
Há homens
Que não dormem
Para não sonhar
Com medo dos sonhos.
Há homens
Que não ousam o amor.
Tal o pânico
E o pavor
De o viver.
Chão inóspito,
De fertilidade suspeita,
O amor oferece e dá,
Mas também aceita.
Carícia estendida
Ao cão tinhoso
Que corre e foge
Porque não sabe
Que existe outra coisa
Para lá da pedra arremessada.
A ausência
Da violenta contundência
Do calhau
É desconhecido, vazio e nada.

jpv

– Eu sou careca, baixo, gordo e feio…

– O setôr não é gordo…

– Pois não. O setôr é barrigudo, mas não é gordo!

Era uma vez um queixinhas
Que andava pela orla do rio
A pescar.
Veio um crocodilo e engoliu-o.
Nunca mais ninguém o viu,
Nas margens do rio.
O salmão ficou triste
E sozinho
E correu-lhe um arrepio
Pelas espinhas
Com saudades do queixinhas.
Temia o salmão que,
Sem o queixume,
Se tresmalhasse o cardume.
Mas pouco tempo receou.
Logo, logo, por ali passou
Uma savelha muito velha
Que se aproximou do salmão
Para lhe dar notícias,
Em primeira mão,
Que nadavam
De orelha em orelha.
E foi assim que,
Engolido o queixinhas,
Começou o reinado da savelha.
Bem me dizia meu pai,
Com ar de enfado e arrufo,
Que Portugal jamais iria à falência
Por falta de um bufo!

jpv

Naqueles restos de papel
Imperfeitos
Que sempre ficam agarrados
Ao caderno
Quando se arranca a página,
Persiste a memória
Da folha inteira…
Do tempo da imaculada perfeição
Antes do primeiro traço.
Todo o homem
É uma página arrancada,
Rasgada,
Riscada na ânsia do abraço.
Todo o homem
Tem sua parte
Colhida
E sua parte dispensada.

Lá longe,
Mais longe, ainda,
Do que as águas do Delta
No tempo das chuvas,
Vive um leão selvagem
De olhar amarelo
E apurado.
E o leão ruge
Num chamamento
Infame.
E, no grito chorado
Da besta alerta,
Ecoa, só e abandonado,
O nome do poeta.

jpv