Ontem, estavas vivo.

Ontem, comerias qualquer um.

E ontem, fosse pelo que fosse,

Acolherias em teu manto

Quem quisesse morrer de amores.

Tocavas alto

Como se fosse uma

Área de Wagner,

E contudo,

Diríamos que, ontem,

Tudo o que sairia

De ti era Chopin,

Já velho na idade,

Já sem Sand

Na cabeça.

Ainda que me soasses

Uma coisa,

Eras outra.

Um arrepio de morte,

Uma coisa que se sente

Mas não se vê,

Um peito rasgado,

Um não sei quê

Que ainda agora

Se sentiu

E já passou…

jpv